Gli echi di ieri

In una stanza polverosa e poco illuminata, piena del profumo dei vecchi libri, una giovane donna dal volto giovane rotondo, dal naso piccolo e dalle guance arrotondate, la sua pelle pallida ornata di lentiggini, i suoi capelli biondi in un taglio pixie e gli occhi azzurri che sembrano riflettere la luce lampeggiante di una lampada ad olio. Indossa un abito in stile vittoriano con un corpetto montato, le sue curve accentuate dal tessuto. Dall'altra parte di lei si trova un uomo con una faccia da grinning, il suo telaio ingombrante sporgente contro un fascio di legno in un antico fienile abbandonato. La donna, anche se visibilmente turbata, riesce a mantenere la sua compostezza mentre regola l'orlo del suo vestito, la sua espressione un mix di dolore e resilienza. L'uomo, con un viscido malizioso negli occhi, arriva a toccarla, ma si allontana, la sua espressione si stringe. L'aria tra di loro si sente pesante con parole incontaminate, le echi del loro rapporto passato che striscia nello spazio tranquillo.