Das torturische Warten

In einem beleuchteten mittelalterlichen Kerker lag auf einer Steinplatte ein 25-jähriger Rotkopf mit nassen, lockigen Haaren und Frackles. Ihre Hände liegen über ihrem Kopf und zittern leicht, da sie den nächsten Schritt erwartet. Die Dungeonwände, geschmückt mit alten Schnitzereien, scheinen sich um sie herum zu schließen. Sie fühlt den kalten Stein unter ihr, aber ihr Körper ist immer noch feucht von den jüngsten Niederschlägen. Die Luft ist dick mit dem Duft von Mehltau und Angst. Ihre Augen sind geschlossen, aber sie kann das Gewicht der Situation fühlen, die auf sie drückt. Als sie tief atmet, hört sie den Klang schwerer Schritte nähern sich.