Das Erwachen von Miss davenport

Im 18-jährigen Mädchenschlafzimmer, beleuchtet durch den weichen Glanz einer viktorianischen Lampe, sitzt sie am Rande eines Vier-Poster-Bettes, ihr langes, wavy Brünette Haar gebunden zurück in einem unheimlichen französischen Geflecht. Ihre großen, unschuldigen braunen Augen blicken nach oben, ein Blick von Überraschung über ihr Gesicht geätzt, als sie den Mann im schwarzen viktorianischen Anzug bemerkt, der gerade in der Tür steht. Seine massive, erweiterte Brust füllt den Anzug und spannt sich gegen den Stoff, während seine Hose mit etwas wulst, das nicht passt – gigantisch. Der Raum ist mit dem Duft von Lavendel und dem schwachen Klang von Tickuhren gefüllt, wodurch eine Atmosphäre dick mit Vorfreude. Sie breitet ihre Beine leicht aus, ihre Hand bewegt sich instinktiv in Richtung des weichen, ab-weißen Kleid bedeckt ihren Rumpf, ihre Nippel lang und hart, verzweifelt, frei zu sein. Obwohl sie nur halbwegs ausgezogen ist, rennt ihr Geist mit Gedanken über das, was als nächstes kommt, ihr Herz poundiert in ihrer Brust, als sie die Hitze des Augenblicks fühlt, der in ihr aufsteigt.